Germán Velasco

La muerte, para la jacaranda, es apenas un cambio de domicilio. Una mudanza del viento hacia la tierra.

*Suena Whatever de Oasis* Hay un momento en el que uno vuelve al pasado, aunque sea en silencio. No para quedarse, sino para ver desde afuera. Y ahí, sin que nadie lo note, aparecen los signos de que cambiamos: una foto que ya no te gusta, una frase que escribiste con orgullo y ahora te…

*suena father and son de Yusuf y Cat Stevens* Ojalá supiera qué agradecerte más: si haberme hecho del América, o haberme regañado mil veces por no decir buenos días, gracias y por favor. No sé cuánto de mí viene de ti. A veces creo que somos opuestos, pero luego hago algo—una frase, una mirada, una…

*Suena All alright de los Sigur Rós* Gracias a todos. Por todo. Ha sido un año que pareció cinco. Nos tocó de todo: lo bueno, lo complicado, las sorpresas, los retos. Pero como dice Nata: hoy son más altas que bajadas. Ojalá se festejara de otra manera este primer año de aleteo. Con música en…

El sol no es un espectador más en un partido de futbol. No está en la banca, no se queda quieto, no es neutral. Se mete en la cancha, se filtra entre los jugadores, castiga a los que corren contra él y bendice a los que lo tienen a favor. Pero donde su castigo es…

Hoy es mi cumpleaños. Los cumpleaños son extraños. Son una mezcla de celebración y nostalgia. El concepto es sencillo: en teoría, el sol vuelve al mismo punto en el cielo donde estaba cuando nací, aunque nada es exactamente igual. Ni yo, ni las estrellas, ni el mundo.

Este ensayo habla de títulos (no universitarios). El título va al frente, siempre dispuesto a ser juzgado. A veces de lado, tímido. El título es una puerta entreabierta, una promesa, una advertencia. Es la bandera que ondea antes de cruzar el territorio…